Skip navigation.
Home

Владимир Шаталов

ШАТАЛОВ, Владимир Михайлович.  Поэт, художник. Родился в 1917 г. в Белгороде, Россия. Образование получил в художественных институтах Харькова и Киева. С 1943 г. находится на Западе. Жил в Германии, под Мюнхеном, получив статус Ди-Пи. В 1951 переселился в Филадельфию, США. Печатался в ежегоднике "Перекрестки" (1977-1982), в альманахах "Встречи" и "Побережье". Представлен в антологиях зарубежной поэзии "Вернуться в Россию – стихами. 200 поэтов эмиграции" и "Мы жили тогда на планете другой". Вместе с поэтессой В. Синкевич издал в 1992 г. антологию поэзии второй эмиграции – "Берега". Являлся действительным членом Американской Национальной Академии Художеств и получил звание "National Academiсian", а также членом Американского общества акварелистов и др., участник многих персональных и групповых выставок. Умер в 2002 г. в Филадельфии.

2011-Шаталов, Владимир

    *   *   * 
Всё просто
обыкновенно всё
теперь вдруг кажется –
и росстани и прошлое как остов
несбывшегося
и отблески закатов
                        в зачерненных сажей
разбитых стеклах окон
в развалинах пристанищ
лиц перемещенных.
Так просто кажется
огонь пожарищ
людей мятущееся стадо
вот лишь дорог поменьше стало
чтобы дойти к России.

То годы проходили.
То снеги заносили.

Сегодня первое число
будто месяца первого весны.
Неважно ведь какой и где неважно.
Только хочется чтоб в каждом
кто не забыл еще цветенье жизни
чтобы оно отозвалось.
Но вот не каждому быть живу:
всё просто ведь
                        когда осколками стекла
полосовали жилы.

Вспомнить даже странно
облака и синь, степные ветры
и сверстников с глазами –
цвета веры.



 
         СМЕРТЬ МАТЕРИ

Который час?..
Ни стрелок и ни числ,
ни событий и ни встреч.
На перекрестках тишина.

Луна.

А вспомнишь – закричишь,
как кричат в разломах стен
без дверей, без окон и без крыш
в пустоты улиц, площадей,
в обвал обугленных камней,
и в гнев и в месть,
в огонь и в боль,
и в ночь, и в снег.

Кричу.
И слушает одна –
та, что недвижными глазами
смотрит мне в глаза.

Нельзя назад.

Который час?..
Ни стрелок и ни числ,
ни событий и ни встреч.
Все поезда ушли.

Кричу.
Кричу стихи.




  ПОСЛЕ СОНАТЫ ШОПЕНА

                                               О. В.

Шорохи листьев.
Недошедшие письма...

Безмолвие улиц,
безмолвие стен

и лица,
            до боли знакомые лица
тех,
кто ушел далеко, насовсем.
Всё узнаю и всех слышу
и словно где-то, и словно нигде –
рассвет над пылающей крышей
и мертвая тишь площадей.
И больше нет ничего,
                                     никого –
только ветер,
ветер один,
где потерянный день,
где сбылись все прощанья,
где не сбудутся встречи
в безмолвии улиц,
в безмолвии стен.

Недошедшие письма...
Шорохи листьев.




*   *   *

                            Виктору Урину

Всё случается 
в непогоду.
Что случается
в непогоду...
Чайник поставишь и чаю
в кружку нальешь с медом
торопливый глоток выпалит нёбо
ругнешься на одном из шести материков
голубой планеты
и где-то
в городе без названия
на улице без названия
откликнется отзвук
в будни оползающего века
где ты
где я
только затерянные образы
оставшиеся от тех, что на заре розовой
в кудряшках цвета пакли
бежали вдоль реки
а вокруг пахли
цветы
медом 

Но всё случается
в непогоду.