Бронислава Волкова родом из Праги. Училась в Карловом Университете, уехала из Чехословакии в 1974-ом году. Чешско-американская поэтесса, пишущая на обоих языках, переводчица, прозаик, член чешского и американского ПЕН клуба. Автор одиннадцати поэтических сборников, ряда двуязычных чешско-английских изданий своей поэзии, двух книг по семиотике языка и литературы, обширной антологии переводов чешских поэтов на английский язык. Ее поэзия переведена на чешский, английский, французский, испанский, немецкий, польский, болгарский, украинский, словацкий, румынский и русский, бенгальский и узбекский языки. Помимо поэзии и науки она занимается искусством коллажа, ручным изготовлением книг и управлением мультимедийными спектаклями. Заслуженный профессор Индианского университета, г. Блумингтон, где она тридцать лет работала директором Чешской программы. Лауреат нескольких международных премий в области поэзии. 

Больше об авторе можно узнать на сайте: www.bronislavavolkova.com

Что такое стихотворение?   

Некоторые думают, что стихотворение – сообщение чистой души.

Для меня, однако, стихотворение не то, что произносится, 

а непроизносимое.

Не слова, а тишина.

Не накал страсти, а тишина вокруг неё. 

Не скованность рифмой, а портал в простор.

Стихотворение – эхо тишины, из которой мы сотканы.

Стихотворение дышит и живёт в тишине.

Стихотворение - прикосновение таинственного трепета духа.

чьё благоухание знают только птицы -

и то тайно.

Я возвращаюсь в скорбь и в тревогу.

На мой слух давит стон праха 

и разодранных костей.

Они вопят среди оглушённого дня.

Будущее вдруг стало прошлым,

и мы пребываем в игре теней и сухих глаз,

и больше не находим чернозём…

прерывает тихое течение Бога.

Мир

ускользает из окон тела,

как влага – 

очевидная телесность

всех рождённых

без места утешения

жизнь вращается на своих привычных колесах

проходя сквозь ворота

по дороге в никуда

проходя через распарывающиеся швы

проходя проходя проходя…

Знакомое превратило в пар

свой туман значения

своё место

своё время

свою природу…

Разъединённая ткань болит

и бьётся как сердце птицы

в полёте.

мучительном – без распознания –

дослушаем все голоса,

потом поднимем якоря – навсегда

и поплывем в тишину и темноту.

Откроешь только одну вену –

остальные излишни

как графитовые копии всех восторгов.

Не будет уже ночи и не будет дня

и ты не дашь уже себя обманывать,

поцелуешь только одну калитку,

за которой только что твоя жизнь угасла.

и падает в пропасть,

ослабевшую от тоски и запахов

крапивы и колючек…

Голоса поникли и стремительно бегут

в другие миры, к другим

воплощениям.

Нет уже дрожи запертой на замок

и пустота болит, как старая нога

в сонме лет и песен

которые не смогли исцелить свою тень

и не прервали своё шествие

и вспахивая душу до крови,

до затмения.

Свет, больной и ложный

расположился в пещере

и украдкой ранит свой сон 

о броню.

в борьбе неблагодарных стен

за сон

за стволы старых деревьев

за удар дрожи

за забвение пустых пространств

за воскресение домов

за восхождение из ям

в единство.

а ты всё спишь.

Трава растёт и растёт,

корни деревьев проникают всё глубже,

вовнутрь,

искры света сияют сквозь новый день.

Однако нигде ты не входишь,

нигде не улавливаешь непостижимую

волну, которая несётся вперёд без тебя,

принуждённая найти смысл где-нибудь в другом месте,

в царствах, куда ты никогда не войдёшь.

Только сон твой. Глубокий сон.

Я башня в небо, обречённая держаться за землю. 

Я страсть тепла увядшего дерева. 

Я - горько потерянная собака, я мелочь,

которой заплачено тому, кто не вышел,

подобно солнцу, вовремя из дома. 

Я бью в набат и в запертые двери.

Я не знаю, как переступить порог – и размечтаться в поле.

Не знаю, как переступить сон – и стать действительностью.

верная – я встаю ежедневно

из-за горизонтов морей.

Я полна желанием видеть.

Застенчивая – за облаками -

готовлю утро.

Зимой, когда я отдыхаю, ослепляю белым;

летом мой жаркий рыцарский турнир чудесен;

осенью я играю с цветными листьями;

весной - с удлиняющимися сумерками.

Земля, одетая в моё тёплое пальто,

созревает под моими ногами, потому что

я озаряю её континенты, все без исключения. 

Вечером, расставаясь, внедряю людям скрипки

в сознание.

Длинными пальцами, тайно

я меняю аккорды вашего видения.

Я легка как эфир,

когда прощаю, покидаю

каноны жалоб и промедлений

в местах, населённых бесчувственной бессознательностью,

там, где находится так называемый мир,

где толстокожесть, теории и пустой пыл

считаются законами. 

Я ухожу 

в сон -

душой улечься, 

в нежность млечных путей

радость пить.

Я свет

Не втаптывайте меня под подошвы как грязь!

Я любовь

Не вытошните меня как тухлую рыбу!

Я надежда

Не выбрасывайте меня как чёрствый хлеб!

Я радость

Не постирайте меня как грязную одежду!

Я мир

Не суетитесь, потеряете меня!

Я независимая

Узнайте меня!

Я жизнь

Любите меня,

потому что я есть!

в своём сердце 

я прижимаю тебя

как сокровище

как прилив 

в волны бесконечности.

Живи меня сквозь них

в нежные колосья 

во вздыбленные луга

в любовь!

Моя рука в твоей руке

на этой дороге в небо

где мы всегда помним свет…