*  *  *

От новостей спасенья нет.

Куда ни глянь – итоги.

Война и мир, как тьма и свет,

Вновь – на моем пороге.

То нефтяной, то золотой,

То газовый лик страсти.

Любви скомандован «отбой»

Трубой оркестра власти…

   *  *  *

Под прицелом – целая эпоха,

Где в осколках затаился страх.

Жизнь идет от выдоха до вдоха,

Отражаясь в снайперских зрачках.

Горечь правды, суета обмана,

25–й кадр большой любви –

Под прицелом. Поздно или рано –

Выстрел, – словно выбор на крови.

        

    *  *  *

Оруэлл смотрит с небес, издалека,

Кажется, видит свое отраженье…

Эхо войны улетает в облака,

В мирное небо сквозь воздух осенний.

Миром зовется война, и как тогда

Скотным дворам веселиться не тесно.

Оруэлл, видишь: словно вода – беда,

Слышишь, как стоном становится песня?..

           

          *  *  *

Школьные красавцы, лидеры атак…

Будущее в их глазах сверкало.

И казался вечным юности пятак,

Щедрой сдачей выпускного бала.

Все стареет в мире – лица и вино.

Медь тускнеет и проходит мода.

Мы, как Атлантида, падаем на дно,

Ощущая трудность перевода

Красоты и силы – в дряблость впалых щек,

Будущего – в памятные даты.

Будто через годы слышится звонок,

И часы спешат, спешат куда–то…

      *  *  *

О низменных чувствах не пишут стихи, 

О них не слагают былины.

Из них сочиняются только грехи

С позорищем наполовину.

Но средь новостей ощутишь вдруг порой

Тех чувств одуряющий жар…

И, кажется, с жизнью проходишь сквозь строй,

Где каждая новость – удар.          

  *  *  *

Забывая время полицаев,

Продлевая время подлецов,

Как НЗ, объятья раскрывая,

Уповаем только на любовь.

И когда приходит время сбора,

Где, как камни, тяжелы слова,

Лишь любовь спасает от позора

Только тем, что, как всегда, права.

    *  *  *

И тень в окне, и мысли озаренье – 

Лишь кажется, что это невзначай.

Как отблеск жизни – каждое мгновенье 

Таится между «здравствуй» и «прощай».

Не стой под эхом – первые свиданья

Вдруг оглушают, приглашая вновь 

Туда, где мимолетны расставанья,

Как тень в окне, как первая любовь. 

    *  *  *

То ли снежный дождь,

То ли дождливый снег.

Музыка нежных рощ,

Скованных льдом рек

Похожа на дальний блюз,

А блюз на мерцающий свет…

И кажется легче груз

Еще не прожитых лет.

   *  *  *

Всех ненавидящих – прощаю.

Смотрю в упор – не замечаю.

А вижу, как трава растет.

Ее ведь тоже – топчут, топчут,

Она в ответ растет, не ропщет,

Растет, как будто бы поет.

Поет под злыми каблуками,

Под равнодушными плевками.

Над нею – неба блеск живой.

И, ненавидеть не умея,

Растет, беспечно зеленея,

Растет – то песней, то травой.

СПЕКТОР, Владимир, Германия. Родился в Луганске. Окончил машиностроительный институт и Общественный университет (факультет журналистики). Работал главным редактором региональной телекомпании, собкором киевской газеты «Магистраль». На Западе с 2015 года. Редактор литературного альманаха и сайта "Свой вариант".  Автор более 20 книг. Публикации в журналах «Слово–Word», «Новый Континент», «Радуга», «Сетевая словесность», «Дети Ра» и др.