Skip navigation.
Home

Виктория Роше

РОШЕ, Виктория, Санта-Круз. Поэт, музыкант. Родилась в 1976 году в Ташкенте, окончила консерваторию по классу флейты. В 1998 переехала в Калифорнию. Автор трех книг: "Привкус боли", 2007; "Маленькие стихи", 2009; "O, time...", 2010 (пер.  А.Кнеллера). Публиковалась в России, Украине, Германии, Америке, Израиле.

2012-Роше, Виктория

ОДА ГОРОДУ

Облака  приподняты  над  городом,  
Будто юбочки  над  круглыми  коленками.  
Океан  кружавчиками  мелкими
Обшивает  пеною  по  вороту.

Город  мой  женоподобным  мальчиком
Наряжается  в  предгрозовое  платьице.  
Полюбуется,  не  выдержит,  расплачется
И  зацокают  жемчужины  по  камешкам.

По  просекам,  между  эвкалиптами,  
По  викторианским  острым  домикам,
По  верандам,  пепельницам,  столикам,  
По  облупленным  садовым  грустным  гномикам,  
Умывая  лик  перед  молитвой.  

Руны  улиц,  пропуская  кровь  небесную,
Растекутся  на  предгорьях  лужами.
Город  сравнивает  с  серым  шелком  кружево
И  с  водой  соленой  –  воду  пресную.

Вечно  хнычущий,  капризный,  избалованный.
Котики  морские,  чайки  сытые...
С  катерами,  фонарями,  недосыпами.  
Город,  будто  сахаром  обсыпанный
И  дождем  на  строчки  разлинованный.

*   *   *
А время  обратило  взгляд  назад    
И медленно  пошло  обратным  ходом.
Взлетела   в  воздух  мертвая  оса,    
Из  моря  в реку  повернулись воды.

Цветок  бумажный  развернулся  в  лист,
И  тает  стих на нем бесповоротно.
Недолго  ждать, пока он  станет  чист
И в склепе успокоится  блокнотном.

Уйдут  под землю острия  травы.    
Дождь  кончится  под  барабаны  грома.    
Мы  снова  говорим  друг  другу  «Вы»,    
А  скоро будем  вовсе  незнакомы.



*   *   *
Молчанье  патокой  тягуче  вяжет  рот.
Серебряной  монетой  твое  имя
Звенит  по  горлу,  падая  в  живот,  
В  копилку  к  тезкам,  чтобы  дальше  с  ними
Метаться  в  мраке  гулкого  ведра,
Приятным  звоном  тщетно  маскируя
Боль  от  слияния  ребра  и  серебра.  
Но  мысль  об  участи,  которую  ребру  я
Дарую  с  этой  болью  –  не  больна.  
Я  помогу  остову  подломиться.  
В  раскрытой  клетке  сердцу  легче  биться.  
Возьми,  мой  новый  Бог.  Создай  меня.



*   *   *
Я  жду  вишневого  ребенка  своего.  
Мой  первый  был  клубничный,  ну  а  этот
Так  просит  вишни,  что  унять  его
И  объяснить,  что  вишня  зреет  летом  –  
Немыслимо.  И  вот  консервный  нож,
Меняя  плоскость  желтого  металла,
Волшебный  круг  вишневого  портала
Мне  открывает.  И, наверно,  дно
Там  всё  же  есть,  но  размышлять  о  дне
В  момент  такой  мне  видится  излишним.  
Себе  сама  кажусь  я  этой  вишней,  
А  мой  ребенок  –  косточкой  во  мне,  
Которая ,  придет  ее  черед,  
Покинет  плен,  дождавшись  с  миром  встречи  –  
И  прорастет,  и  тоже  даст  свой  плод.  
И  будет  Сад  Фруктовый  –  бесконечен.