УРБАНИСТИЧЕСКОЕ

              Нью-Йорку

Спит пророк в изголовии мифа,

В основании млечного сна,

Словно начатый морем эпиграф,

Обрастали моллюсками рифы,

Расправляли хребет острова.

Оглашается даль серафимом

На восстанье от вещего сна,

Ангел трубы воздвигнул над миром,

Заводские высокие дымы

Написали таинственный знак.

А внизу, на полотнах забытых

Просыпались всю ночь поезда

Громыхали железными стыками, 

Говорили бессмысленно рифмами,

На паденье от века великое

Возводился над рифом кристалл.

     СТИХИ БРОДСКОМУ

Певец, изгнанник, житель зон,

Твой стих литой

Меня, счастливую меж жен,

Творит вдовой.

Не согласиться мне, поэт,

С тобой ни в чем,

Но без тебя сей белый свет

И пуст, и темн.

Твоя поэзия, как яд

В моем сознаньи,

Как доказательство небытия

Существованья,

Как утверждение, что Бог –

Безликий Хронос,

Что маятник его часов

Вращает глобус,

Что мертвое его "Тик-так" –

Суть бесконечность…

Я говорю тебе: – Не так!

Живая вечность!

Теченье времени, любое

Вообще движенье

Осознается лишь покоя

По отношенью.

Покой есть форма бытия,

И сердцевина,

Осуществленье жития,

Его причина,

И не имеет жала смерть!

Теперь ты знаешь?

Я спрашиваю! Ответь!

Не отвечаешь...

                              Июль 2000

                    *  *  *

Дождь прошел и проходил ветер,

Шустрый, как вор, пробовал, заперты ль двери,

Мне бы впустить, не боясь, ветер с порога,

Пусть бы вошел, я б на него бросила слово.

Вместо того притаилась, сижу тихо на стуле,

Он постоял-постоял и полетел с шумом,

Он полетел поискать дома другого,

Холодно мне, в горле першит слово.

                                             Февраль 2002