Skip navigation.
Home
Связь времён

Навигация
Home

Филипп Берман

БЕРМАН, Филипп, Филадельфия.  Писатель, драматург. Родился в Москве в 1936 г. На Западе с 1981 г. Публикации в журналах: "Континент", "Побережье" "Человек и природа" и др. Участник нескольких антологий на русском и английском языках.

2011-Берман, Филипп


  РЫЖИЕ СКРИПКИ

                                       Асе

Были руки без звука
И глаза из разлуки
И дрожащие плечи
Как дрожащие свечи

И темнели пролеты
Белых лестниц разлеты
И глазные овалы
Луговые провалы

Только рыжие скрипки
О весне всем кричали
И зеленое солнце 
Тихо в небе качалось

И у нас под ногами
Как по серому скальпу 
Зеленела травинка
Над умершим асфальтом

Зеленела рождалась 
у нагретого камня
И неслышно стонала
И неслышно дрожала

От весны и от скрипок
И от желтых разлетов
От весеннего крика
От глазных поворотов

А потом стало тихо
Только губы обмялись
И зеленое солнце
Тихо в небе качалось

И травинка под нами 
Шевелила губами
И неслышно стонала 
И неслышно дрожала

От весны и от скрипок
И от желтых разлетов
От весеннего крика
От глазных поворотов

Только рыжие скрипки
О весне всем кричали
И зеленое солнце
Тихо в небе стояло

             
                                 *   *   *  
                                                            Асе

Мне кажется, что я бегу по молодому лесу
Лес это ты
И я живу в лесу
Я прибежал к березе к молодой березе
Ты помнишь ведь была береза
И выпитый овальный туесок березового сока
И был зеленый луг и новая береза из леса
И влажная земля под тяжестью листа
Без веса

И я бегу легко, я чист перед тобой, по лесу
Оставим прошлое при входе в новый лес
И вынесем хлысты подрезанных стволов
Чтобы зажил надрез
И снова, уж в который раз,
Мне кажется, что я бегу по молодому лесу
Лес это ты и я живу в тебе

Среди ветвей
И неба и земли
Тебя встречаю исчезая,
Как плоть земли и вес листа
Мы замечаем и не знаем


       *   *   *
                        

         Игорю Михалевичу-Каплану

Гитарный звук,
Разорвана струна. 
Разбилась ртуть. 
Нет, не струна, 
Свербящая тоска,
России путь.
Нет, не тоска, 
А в срубе вековом
Он брагу пьет. 
Нет, не мужик, 
Упавшая сосна, 
Ветвями льнет. 
Нет, не сосна, 
Электроснег 
Глаза нам жжет. 
Нет, то не снег, 
А вихря стон 
В степях идет. 
Нет, то не стон, 
А Русь, а Русь, 
Мессию ждет.

       
     *   *   *

А по утру
Когда придет ответ
Я встану рано
Помолиться Бoгу
Возьму немного хлеба на дорогу
И вдаль уйду
Встречать Его рассвет.