Skip navigation.
Home

Лариса Миллер

Лариса Емельяновна  МИЛЛЕР родилась 29 марта 1940 г.
в Москве. В 1962 г. окончила Институт иностранных языков. Работала преподавателем английского языка. В 1999 г. Миллер стала номинантом Государственной премии Российской Федерации в области литературы и искусства по представлению редколлегии журнала «Новый мир». Опубликованы книги поэзии и прозы: «Безымянный день», 1977. «Земля и дом», 1986; «Поговорим о странностях любви», 1991; «Стихи и проза», 1992; «В ожидании Эдипа», 1993; «Стихи и о стихах»,1996; «Заметки, записи, штрихи», 1997;«Сплошные праздники, 1998; «Между облаком и ямой», 1999; «Мотив. К себе, от себя», 2002; «Где хорошо? Повсюду и нигде», 2004; «Упоение заразительно», 2010 и многие другие.

2012-Миллер-Лариса

НЕ ОТЧАИВАТЬСЯ, ЧУР… 

*   *   *
                              А. А. Тарковскому
 
Поверить бы. Икону
Повесить бы в дому,
Чтобы внимала стону
И вздоху моему.
И чтобы издалека
В любое время дня
Всевидящее око
Глядело на меня.
И в завтра, что удачу
Несет или беду,
Идти бы мне незрячей
У Бога на виду.
                    1967


*   *   *
Не пойму где ютятся слова.
Не пойму как  я их добываю.
Не пойму – то ли их убиваю,
То ль на жизнь им дарую права.
Заземлить их хочу? Окрылить?
Или, как провода, оголить?
                                            2011 


*   *   *
Пишу – ни строчки на листе.
Рисую – пусто на холсте.
И плачу, не пролив слезы
Под небом цвета бирюзы.
Мой белый день – дыра, пробел.
Мой добрый гений оробел
И отступился от меня,
И жутко мне средь бела дня.
Пробел... А может, брешь, пролом,
Просвет, явивший окоем,
Счастливый лаз в глухой стене,
И добрый гений внемлет мне?
                                         1976


*   *   *
Я пятнышком темным на снежном, на белом
Хожу, занимаюсь любимейшим делом –
Стихи сочиняю строка за строкой.
Тетрадка и ручка всегда под рукой.
Стихи сочиняю в заснеженной роще.
Они так просты. И бывают ли проще?
На то, что я в темном хожу, не смотри.
Поверь, у меня столько света внутри.
                                              2010


 *   *   *
Так глубоко тоску запрятать,
Чтоб никогда уж не достать.
Удариться – и не заплакать,
А только тверже духом стать.
Удариться об острый угол,
Об острый локоть, злой прищур –
Да мало ли на свете пугал?
Но не отчаиваться, чур.
Долой тоску, что душит, гложет,
Довольно этой чепухи.
Но лишь одно меня тревожит –
Родятся ль без нее стихи?
                                    2011 


 *   *   *
Зачем лета свои считать?
Уж лучше, как они, летать.
«Вам сколько?», – спросят. «Не считала.
Я просто знай себе летала
И у летящих лет крыла,
Порою на прокат брала».
                             2011


 
*   *   *
              Я не люблю твои цветочки
           Борис Рыжий
Я не люблю твои цветочки,
Тем паче ягодки твои.
И страшно мне в твоем садочке,
Как лоху близ поста ГАИ.
А ты, о жизнь, то смотришь волком,
То льнешь, как травка на лугу.
А я живу, как на иголках,
И по-другому не могу.
       2012


*   *   *
И плыли утки по воде,
И плыли утки,
Играл осенний тонкий луч
На серой грудке,
Играли блики на воде,
И листья плыли,
И мы, присевши у воды,
Себя забыли.
И мы забыли и себя,
И время суток,
И только видели листву
И серых уток,
И всё кружило и текло,
Дул слабый ветер,
И было тихо и тепло
На белом свете.
 2005


 *   *   *
Я так долго ждала и еще подожду.
А тем более, в тихом тенистом саду.
День, подаренный мне, не кончайся, теки,
А что сердце болит – это так, пустяки.
И чего я с рождения жду, не пойму.
Всё равно не задеть голубую кайму.
Всё равно до нее, что всегда вдалеке,
Не дойти даже если идти налегке.
 2007



 *   *   *
Ах, музыкант, я знаешь чем спаслась?
Я дисками твоими запаслась
И слушала тебя, и фанатела,
И ничего другого не хотела.
И, веришь ли, от сердца отлегло.
А вот тебе, увы, не помогло.
Творцу не шибко помогают музы
Крепить, хранить все нити, связи, узы.
        2012


*   *   *
Ох, у меня такие связи!
Якшаюсь с вязом я роскошным
И с сойкой, что сидит на вязе,
И с юным ветром заполошным.
Хочу, благодаря случайным
И не случайным связям этим,
К немыслимым пробиться тайнам,
Что вечно держат здесь в секрете.
   2012 


*   *   *
Да перестань ты, время, в самом деле.
Мне так твои приколы надоели.
Не выношу я твой шкодливый дух.
Красавиц превращаешь ты в старух,
Того, кто исполнял лихую пляску,
Сажаешь в инвалидную коляску,
А тот, кто славу мог бы пожинать,
Не знает, как на свете выживать,
А чем он славен был – давно забыто,
А твой конек – разбитое корыто.
Но ты в ответ: «Да я себя веду
Вполне прилично. Просто я иду».
    2012

 
*   *   *
Ну а чтоб не топтаться здесь и не тесниться,
Надо воздухом стать, надо с дождиком слиться,
Надо слиться, сродниться с бегущей строкой,
Что пишу я сейчас своей легкой рукой.
Надо с жизнью сродниться и так к ней прижаться,
Чтоб она не могла без меня продолжаться.
               2012


*   *   *
Сказать, в чем всё же вижу я спасенье?
Да в том, что за субботой воскресенье,
Что в три светает, а до трех темно.
Режим, порядок. До чего умно.
Рассвет, расцвет, сиянье, угасанье.
Давай и мы составим расписанье,
И будем его строго соблюдать:
Под утро – счастье, в полдень – благодать.
                 2012

*   *   *
А нами занялись всерьез,
Провозгласив начало лета,
И даже довели до слез
Обильем солнечного света.
На это клюнув, я опять
Твержу, что жизнь прекрасна очень,
Особенно под утро, в пять.
Я не настаиваю, впрочем.
         1 июня 2012 г.