Е. Л. 

Над рекою, с теченьем, развёрнутым вспять, 

Вдоль чудных облаков, средь случайных соседей 

Я лечу, оторвавшись от жизни оседлой, 

Чтобы к ней неизбежно вернуться опять. 

Было ль? – озеро, утро, ребристое дно – 

Зыбкий профиль волны под водою прозрачной,  

Контур города в дымке и быт полудачный,  

Разноцветье картин, архаичность кино,  

Деревянные стены, хранящие след  

Птицы, рано ушедшей в нездешний рассвет...  

До свиданья, Чикаго – блеснувший клинком 

Всадник, скачущий ловко на тучах верхом, 

В чешуе перламутровых окон 

Небоскрёбов развёрнутый кокон. 

Там средь них белогрудой наивной овцой 

Под серебряный дождик, бегущий трусцой, 

Мне шабатною свечкой мигала 

Мозаичная стенка Шагала. 

Катерков конфетти на весёлой реке, 

Звуки музыки в парке, маяк вдалеке 

И вода цвета неба с парным молоком, 

Чайки, пирс, паруса и жара с ветерком. 

Звякнет ключик фонтана монеткой вослед, 

Я лукавить не стану – возвращения нет,

Взлёта резкий виток и разомкнутый круг, 

Восходящий поток и сиянье вокруг. 

До свиданья, Чикаго...                         

                               07/2017                   

Август. Поездка в Бостон 

Это осень ходила за мной по пятам,

Тёрлась кошкой пятнистой о травы листвой.

Что мне виделось, слышалось, чудилось там?

Может, меткий стрелец в каждой нише пустой.

Дом был полон сплетений, сечений, картин,

Сквозь полотна, казалось, сквозили ветра,

А художник – скиталец, космический сын,

Их оставил, а сам не вернулся вчера.

По ночам отраженный оранжевый свет

Будоражил, дрожал, не давал мне уснуть,

А под утро тускнел и неяркий рассвет

Осторожно менял, упрощал его суть.

Позже мир заоконный, как бледный двойник, 

Обнажался гусиною лапкой дорoг.

Мимо окон шагал благородный старик,

Узловатый платан караулил порог.

Задний дворик каскадом спускался с холма,

И оттуда пейзаж уходил в горизонт.

Вечерами там споры велись от ума,

И от сердца на всё был мотив и резон.

Своенравна, свободна и светски мила,

Там хозяйка застолья умелo вела,

И в словестных боях там сражались свои,

И весьма поощрялись такие бои.

Август, вечер, суббота, темнеющий сад.

Завершит мой попутчик молитвой шабат,

И почтенные гости, отставив дела, 

Встретят ночь за беседою возле стола. 

На прощанье сойдутся они в мастерской,

Где таиственный свет вытекает рекой,

Где идут цветовые потоки

От зрачков – в кровотоки.

Завтра утром здесь вспыхнет нешуточный спор.

Будет кто-то задет, кто-то на слово скор,

И возникнет неловкое чувство вины

У безмолвных свидетелей со стороны.

А потом будет Бостон, прогулки пешком.

Этот город прошит европeйским стежком,

В нём уютно прижаты друг к другу дома,

Благородны соборы, природа сама.

Хорошо на бульваре сквозь блики и тень

Любоваться скульптурой в сияющий день,

И присесть у воды, где в саду городском

Льётся звук под тягучим китайским смычком.

День растает, и ляжет дорога домой,

Но, слегка отклонив свой маршрут от прямой,

На прощанье мы всё же сумели

Оказаться в таинственном Йеле.

Ночь, New Haven, и август ещё на дворе...

Я об этом стихи допишу в ноябре

Под круженье прозрачного леса

И под ветра астральную мессу.

                                                      11.2017

               Май. Беспокойство

Действительны ли, мнимы ль величины?

Вот ветер мнёт поверхность океана,

Он рвётся, отдаляясь без причины,

Он плачет, возвращаясь неустанно.

Свирепствует гроза в начале мая,

Срывает цвет, безумствует стихия,

Слепит пространство молния немая,

За нею – гром, и вот пишу стихи я.

Что вижу я? Не волк ли щиплет травку?

Горят глаза, пронзительны и серы,

Он королём въезжает на заправку,

Он говорит, не зная чувства меры.

И вновь гроза, и мая середина,

И странно, что сбиваюсь со строки я.

Природа – всё. В природе всё едино.

И гром гремит! И вот пишу стихи я.

Уже конец безудержного мая.

Дожди и ветры, холод, непогода.

Всё двойственно, и я не понимаю,

К чему идёт, какое время года?

И кто-то отворяет неустанно

Врата небес, и ветер в дни такие

Срывает крыши и трубит гортанно,

Он ждёт луча. И вот пишу стихи я.  

                                                    05.2017

           *  *  *

Что же делать, когда,

Неподвластный уму,

Каждый луч, преломляясь,

Стремился к нему?

Что же делать, когда

Среди хмурого дня

Рукотворное солнце

Спасало меня?

Что же делать, когда

Уже тысячи лет 

В ветхой раме небесной 

Двойной наш портрет,

А в земном настороженном,

Тесном дому 

Не подать мне руки

Никому, никому?

                                05.2017  

                          *  *  *

Не пои меня зельем, несносная ночь,

Объясни мне, зачем я так долго ждала?

Скрежетаньем цикад ты меня не морочь,

Да избавь от того, что взаймы не брала.

Только как же оставить мне, тяжкая ночь,

Эту топкую муть, где не виден и след?

Голова, как в тисках, и терпеть уж невмочь.

Мне бы вольно вздохнуть только воли той нет.

Ты не стой надо мною, нелепая ночь,

Ляг под ноги дорогой, пролейся дождём,

Не кляни, не казни лишь за то, что я дочь.

И давай подождём, и давай подождём... 

                                                          09.2017           

   

     Октябрьское танго

Грациозны махаоны         

Над осенними цветами.  

Тучи в золоте заката,

Как соборы под крестами.

Вечер душный, вечер влажный,

Но напрасно обольщаться –

Изнурительное лето

Лишь вернулось попрощаться.

Ночью будет дождь и ветер

Тёмной птицей в окна биться,

И в потерянном рассвете

Поздний серый день родится.

Но природа после бури,

После схватки напряжённой,

Выйдет рыжей, жёлтой, бурой,

Яркой, полуобнажённой.

                                                    10. 2016

ПОЛЕВАЯ, Зоя, Ист-Брунсвик (East Brunswick), Нью-Джерси.  Родилась в Киеве. В Америке с 1999 г. По образованию – авиаинженер. Автор сборника стихов "Отражение", Киев, 1999. Руководит русским культурным клубом “Exlibris NJ”.  Публикуeт в литературной периодике стихи и статьи.