*  *  *

Ох, когда это было? – давно,

даже мир был другой и иной –

так давно – в черно-белом кино

я о девочке грущу об одной.

Ничего мальчик сделать не мог!

Она пишет мне смешное письмо:

– Расскажи, что такое твой СМОГ?

Расскажи, с чем едят этот СМОГ?

Не осталось от письма запятой…

За окном – скок да скок, цок да цок –

эта правнучка девочки той

скачет через веревки кольцо.

Мой никто не услышит ответ

в суматохе нахлынувших дел.

И давно уже той девочки нет,

и давно уже мальчик тот – дед.

Да и что я бы мог рассказать?

То – что было, и что будет со мной.

Я сегодня не помню – глаза

ее цвета какого весной.

Только снова за окном скок да скок,

и я снова разрываю письмо:

– Расскажи мне, что такое твой СМОГ?

Расскажи, что ты сделать сам смог?

                      *  *  *

                                     Гале

Мы с тобою стояли у моря,

чайка мимо – лишь взмахи крыла….

Нет, не так. И не море – помойка,

И не чайка – сорока была.

И, как юность желает разврата –

чтоб порнуха, чтоб девки под дых…

так и старость в мечтах вся – возврата – 

возвращения слёз молодых.

Только где взять слова для прощенья

всех ошибок, падений, тревог? – 

От прощания до утешенья 

путь короткий, как славы кусок.

Только вдруг – словно вместо цунами 

ветерок засыпавших морей –

чьи-то тени прошли между нами. 

Почему нам тепло от теней?

А они и земли не касались,

 как несли непонятную весть…

– Это ангелы вам показались.

Если ангелы, в принципе, есть.

          *  *  *

Под крышу от дождя,

как будто на собранье.

Но я тебя не ждал, 

забытая собака.

Погладить твой живот, 

звучат пока мотивы 

вчерашние.

                   Сшибет 

тебя локомотивом.

После дождя – озноб.

Собака завизжала.

Продрогший горизонт

остывшего вокзала.

Скажи мне не тая, 

а кто тебе дороже – 

собака или я, 

железная дорога?

Никто не мил тебе

взаправду, понарошку…

Надвину свой берет,

найти бы лучше кошку.

           *  *  *

Я почты ждал три дня

мои корреспонденты

молчали, как родня.

Молчанием задета,

болела голова,

букв оказалось мало –

не те, не те слова

бежали на бумагу.

Шел брак, словесный шлак –

как заболел компьютер!

А почта шла и шла 

кого-то и кому-то.

Но только не ко мне

ничьи летели письма –

вот так среди камней

ручей тек, независим.

Так что произошло?

Что это означало?

Роман как дом – на слом,

и начинай сначала?

Окончился завод –

напился – и под лавку?

Но я вам не завод,

не магазин, не лавка!

А если среди дня

тебе вдруг станет плохо,

ты думаешь, родня

в дневник поставит «плохо»?

Нет, я вам не завод!

Дел накопилась кипа.

Вот друг ко мне идет,

на нем сияет кипа –

он, может быть, хасид

он, может быть, скитался,

а может, он косит

под старого китайца,

а может, он посол –

с утра вручает ноту,

рыбца крутой посол

предпочитает.

                       Ноту

неверную он взял, 

опять ошибся тоном –

как в косметичке взял

не ту коробку с тоном.

Растрава ран и снов,

и лампа вполнакала,

растрата старых слов –

рифм оставалось мало, 

и, чтоб не продавать

слова за смысл голый,

я стал им придавать

значение другое.

Размер стучал в ушах,

баллада горевала,

а почта шла и шла

во время карнавала.

И вместе с ней – вот-вот

сокровищем помоек

корабликом плывет

любезный друг-омоним.

Зеркальное стекло

с окошком растворилось.

Мое лицо стекло

и в ливне растворилось.

А дверь закрыть на ключ?

А содрано колено?

На мостовой бил ключ

и водосток колено

пискливо выводил

на зависть переулку,

как будто выводил

собаку на прогулку.

Я плыл и плыл легко

через сомнений мили –

и на душе легко,

и дали отворились –

там Куршская коса,

и море на ладонях,

и куцая коса,

что рвалась мне вдогонку,

и осени пора –

очей очарованье,

видать, пришла пора

оправдывать призванье,

сдать в переплавку брак,

дни зачеркнуть крестами,

и свой «законный брак»

отметить под крестами…

…а в церкви служба шла,

и ладан пах кагором…

И почта шла и шла

кому-то от кого-то.

БАТШЕВ, Владимир, Франкфурт-на-Майне, Германия. Поэт, сценарист, редактор журналов «Литературный европеец» и «Мосты». Родился в 1947 г. в Москве. Был одним из организаторов литературного общества СМОГ. Автор книг: «Записки тунеядца», 1994; «Подарок твой – жизнь» (Стихи), 2005 и др.