Skip navigation.
Home
Связь времён

Навигация
Home

Александр Мельник

МЕЛЬНИК, Александр, Льеж (Бельгия). Поэт. Родился в 1961 году в Молдавии. На Западе с 2000 года. Председатель оргкомитета Международного поэтического конкурса «Эмигрантская лира». Публикации в поэтических сборниках и альманахах.

2012-Мельник, Александр

*   *   *
Стареем, старина, и к перемене мест
охота к нам теперь приходит неохотно.
Привычный зуд в ногах прошел бесповоротно,
как будто бог дорог на нас поставил крест.
Но коль не выдаст Бог, когда свинья не съест,
я брошу свой закат и с восходящим солнцем
отправлюсь на восток к каким-нибудь японцам
отведать их саке на краешке земли.
Мне прошлое мое откроется вдали –
таежные края и город у Байкала,
где жил я не тужил, где из последних сил
прирученную Музу дома сторожил.
Горгона в доме том жила на дне бокала
со змеями на лбу, но от ее оскала
я с Музой убежал за дымный горизонт.
Так молодой кайман бежит от анаконд,
не зная, что змея слабее крокодила.
Да было ль это всё? Увы, всё это было...


*   *   *
От сонаты вмиг перейти к сонету,
невзначай сорваться с высоких круч.
Повстречав Харона у сонной Леты,
обнажить перо и скрипичный ключ.

По второму кругу летать и падать,
разбиваться насмерть и оживать.
Губы смерти – в черной губной помаде,
а глаза – аидова тишь и гладь.

Пусть по-детски Муза сопит в кровати –
чтобы Парка прясть не устала нить,
от сонета вновь перейти к сонате,
умереть от счастья и снова жить...




*   *   *
Мышь лежит, как Иона, во чреве кота,
сладко спящего в брюхе всеядного дома,
где вокруг безраздельно царит пустота,
как в ларьке на углу после кражи со взломом,

где лэптоп еле виден сквозь дым папирос,
горьковатых на вкус из-за их дешевизны.
Даже гуглу неведом ответ на вопрос
о загадочном смысле проглоченной жизни.

День куда-то сбежал – ни забот, ни хлопот.
Утро вечера, как ни крути, мудренее,
только бьешься о стену, как рыба об лед,
из-за грусти, достигшей давно апогея.

Ловишь в памяти отблески прожитых лет,
полустершихся лиц, уничтоженных файлов.
Ловишь кайф... но лишь выйдя из тени на свет,
молодой Александр укротил Буцефала.

Мимолетное счастье – вода в решете.
Строишь планы, а время, как водится, вышло.
В чреве ночи лежишь, как Иона в ките,
и пытаешься выйти на связь со Всевышним.

*   *   *
Чем дальше в лес, тем больше недотрог...
Который век дожди разводят сырость!
Одна надежда – что воскреснет Бог,
Дионис ли, Таммуз или Осирис,
и вдоволь даст забытого тепла,
чтобы природа вновь зазеленела.
Всего-то надо – жить, но то и дело
вдруг возникают срочные дела,
а то зайдет с бутылкой виски Поль,
залить за галстук, чтоб душа не ныла,
и ты чужую впитываешь боль,
как промокашка – школьные чернила.
Так и живешь с дождями визави
и ждешь, когда тебе подбросят боги
тепла, а лучше капельку любви
какой-нибудь соседской недотроги... 




КРЕСТ ИЗГНАНЬЯ


Я слышу — история и человечество,
Я слышу — изгнание или отечество.
          Георгий Иванов



Беспомощный, как рыба на песке,
я слушал гул чужого лексикона,
а надо мной висел на волоске
дамоклов меч заморского закона.

Но мне побег не ставили в вину,
наоборот – очистили от тины
и строгим пунктам дали слабину,
чтобы повысить интеллект чужбины.

Я видел друга в каждом подлеце,
учился жить без водки и без мата,
но крест изгнанья на моем лице
вдруг проступил отчетливым стигматом.

От острой боли я упал пластом,
потом поднялся, как заправский профи,
и пошагал, сгибаясь под крестом,
через толпу к невидимой Голгофе.